Passion and patience

I wish I had the voice to melt your heart. And in my finger tips the melody to make you smile. I wish I had in my eyes some kind of strength fountain, so you’d look at them and be encouraged every time. I wish you’d find life in my breath, and faith in my arms. I do. I’ve always wanted to be the one for you.

Meninas nunca morrem.

E não era uma noite fria, não da sua pele pra fora. Quente e escuro era o quarto onde seus sentidos só alcançavam as luzes de uma tela branca, os sopros de um ventilador qualquer e a voz de algum cantor estrangeiro melancólico que inspirava a sua vontade de se expressar. Desejou escrever na língua que ouvia, mas a vontade de se fazer entender foi maior. Jurou que não usaria a palavra “cansaço” e derivadas. E isso seria suficiente. Mas com essa jura, de súbito, a mente esvaziou.

Menina de pensamentos espaçados. Foge do profundo. Quebra parágrafos involuntariamente, invariavelmente. Adora o intenso, a força e algum domínio. A superfície lhe entedia, aborrece. Desafios são seu pão, vivacidade sua água. Seja o que for, contanto que a mova. Imprudente por vezes, ignora o perigo. Como ser feliz sem isso, se é inerente a si? Pergunta-se. Mudar não é uma opção. De imprudente pra descontente, não via sentido.

Apaixonada por adjetivos, não pode viver em racionamento. Não poderia. Mesmo vazia, flutuante, questionadora, conformista, irônica, sarcástica ou simples e otimista, não queria ter que se definir. Então ficava ali. Sem saber exatamente o que fazer, já que ao pensar num possível ultimo dia de vida, distinguia, em segundos, mil motivos para arrepender-se. Pelo que deixou de fazer, pelo que não deixou, mas principalmente por quem deixou de ser. A filha, a amiga, a irmã, a tia, a neta, a amante que nunca conseguiu se tornar, pelos mais diversos motivos, era o que lhe pesava os lençóis. Comprimia os pulmões. De todas as crises pelas quais tinha passado, uma conclusão se fez evidente: é impossível agradar a todos. Mas só hoje via que ao generalizar, incluía a si mesma.

Não era triste, como alguém poderia pensar. Não era. Não se dava ao desespero, não mais. Mas também não lhe agradava o frio e estático raciocínio. A paixão sempre foi a luz de seus olhos. Não podia ser extinta, não deve. Batalhas diversas enfrentou, mesmo menina guerreou. Despiu-se das armaduras alheias e se expôs a quem lhe subjugava, se fez melhor, se fez pior, se fez mulher. Mas toda mulher já foi menina, veja bem. Meninas nunca morrem, nunca. Então prometeu à menina em si que cuidaria dos seus ímpetos e instintos. Não os deixaria dominar. Um ser indomado seria, sempre, porque isso lhe fazia sentir viva. Sentir-se quem era. E descobriu que, com todos os defeitos, fraquezas e pecados, ela gostava sim de quem era. Orgulhava-se da sua bagagem, mesmo que não houvesse tanta utilidade ou valores terrenos naquilo que lograra, mesmo não sabendo nem que outros valores podia ter. Orgulhava-se de si, por algum motivo concedia-se esse direito.

Inerte, já na hora de dormir, ela conversava consigo. Em meio a dias repetidos, cotidiano atarefado, imprensado, ela tentava lembrar o que lhe fazia esquentar. O que acelerava os batimentos cardíacos e acordava tudo em si. O que desencadeava a erupção de um desejo pela vida, um apego pelos segundos. Muitas coisas lhe vieram à ponta dos dedos, mais impressões que definições. Mulher, louca por lugares, por sons, gostos e sorrisos... Faz-se ouvido sempre, mas apenas as palavras certas a tornam boca. Paladar. Olhos naturalmente atentos em cuidar, perceber, mas só espíritos admirados os fazem brilhar. Simples em palavras e gestos, aparentemente comum, no entanto cheia de passagens secretas. Pensa haver mais do que se possa imaginar, vivê-la seria o serviço de toda uma vida. Espontaneidade não lhe é assim sempre tão fácil. Ainda um tanto selvagem, acuada, há que sentir-se segura. E por mais paradoxal que pareça, não pode só. Sozinha ela é frágil, não vê nem mesmo a si. Se falta uma mão, falta-lhe o chão... Comovida pela pele, presenças factuais lhe conquistam com certa facilidade.

Com tudo que há para arrepender-se, uma coisa lhe tranqüiliza e lhe faz mais uma vez pensar em dormir: aconteça o que acontecer, qualquer que seja o resultado dessa sua existência, uma coisa é inquestionável, ela amou. Bem ou mal, certo ou errado, amou. E segue amando, em meio às catástrofes mundiais, conquistas pessoais, perdas e ganhos de impressões... A vida segue e a leva pela mão, generosa por vezes, impaciente por outras. Ainda, escrever lhe faz bem.

Tendo pensado tudo isso, desejou ter escrito. Mas deixando recair a cabeça sobre o travesseiro, lhe ocorreu que não teria mesmo coragem de dizê-lo. Fechou os olhos, afastou procurando esquecer a tela branca, calou o cantor... No entanto, dentro, em suas pálpebras cerradas, o cursor ainda piscava instigando as verdadeiras intenções.

Trôpega lucidez.

Oi blog, tudo bem? Quanto tempo... Passei uns dias longe daqui. Mas eu retorno, sempre retorno. E todas as vezes que o faço, te encontro assim, de braços abertos e ombros quentes, pra confortar minhas insatisfações, inseguranças, imaturidades e o que quer que seja. Aposto que alguns leitores não entendem muito bem essa nossa relação. Mas quem se importa, quando ela é tão funcional?

E hoje, assim como em quase todas as outras ocasiões eu só tenho um sentimento. Indefinido, meio disforme. Um cansaço, uma vontade de esquecer o que me preocupa, de sossegar os pensamentos. Só tenho alguma música que os agita ainda mais, move tudo no peito, como fagulha onde o gás se alastrava de forma oculta.

Corda bamba! Vida implacável. Tempo inflexível. Eles são o sistema, nos resta correr. Adaptar-nos. O tal equilíbrio se faz a unidade monetária de maior valor, isso digo sem hesitar. Nada mais é tão valioso nesse nosso mundinho. E valioso não costuma ser sinônimo de escasso?

Não é simples contrabalançar o tal otimismo com o combalido realismo. Não é. Assim como não é fácil baixar guarda e tornar-se extremamente acessível a outro alguém, não só fazendo-se transparente como realmente exposto. Os riscos que se corre, quando calculados, são perturbadores... Se decidir se arriscar, pode estar oferecendo-se subordinadamente sorridente a um mal intencionado qualquer, a alguém sem propósitos, sem caráter ou sei lá a quem. Mas então, se ao invés disso você se cerca de muralhas intransponíveis; Amor, amigos, vida... Não serão mais que fonemas sem nenhuma semântica no seu dicionário. Inútil seria. Vão. Estéril. Infeliz. Indesejável, enfim.

Porque a vida tem cores que ainda desconheço. Não é em preto e branco, como um dia professei, não é colorida como pensei ver. Alucinei? Os olhos eu não vou fechar.

Sobre expectativas: Há que se tê-las, alimentá-las, embora sejam bichos de “estimação” que só pesam sobre o próprio dono. Seres simbióticos com fisiológica urgência em parasitar (se podes imaginar). Quando insatisfeitas, tiram teu sono, teu riso, tua paz, afastam quem te quer bem. Equilíbrio é também o nome da única barreira que as limita.

Segurança. Artigo de luxo, não se tem sempre que se deseja, nem por isso deve-se murmurar, esmorecer. Seria fraqueza. E fraqueza não é pecado, só condição. Que seja passageira como tal. Mas se tens segurança, oferece? Inestimável convite (Irrecusável? Freqüentemente confundida).

Paz. Essa, só sendo poeta, aquele que “finge tão completamente que chega a fingir que é dor a dor que deveras sente”, aprende também a fingir o contrário. Chama de cansaço, chama de dia ruim, ou o que melhor lhe convir. A trata por passageira, vê-la como companheira. Porque, de uma forma ou de outra, ela sempre está e estará por ali. Sua presença não é arbitrária à ansiada paz, não deve ser.

Amor. Subjetivo? Ou sou só eu que não aprendo? Não defino e pronto! Mas ele faz de mim o que quer, sempre que me olha nos olhos toma nas mãos o meu coração. Não aprendo, não aprendo... Nem sei se quero.

Tempo, futuro... Lá sei? E adianta? Deveria!

Certeza? Sempre dúbia, ambígua, controversa. Sua ausência perturba, mas interessa... Como você? Talvez.